午后的阳光透过窗帘的缝隙，像把金色的碎屑撒在书桌的一角。我盯着那本还没读完的《雪周记》，犹豫了一下，还是拍板先把它合上。
说实话，认定这种任务本身就挺没劲，但转念一想，要是能把这个枯燥的写作过程，变成一场有趣的探险，或许会有点意思。 起初的几天，我真是像被裹在棉里一样难受，连笔都懒得抬。雪带来的那种宁静，仿佛要把人拉进一个没有声音的世界。窗外的世界已经是一片银装素裹，路灯下像插满了无数支细长的蜡烛，光晕晕乎乎地洒在柏油路上，看不清哪位家的路牌。我刚启动写的时候，脑子里全是那种“冷飕飕”的感觉——那种冷，不是冻得瑟瑟发抖，而是心里那种沉甸甸的、压得人喘不过气的闷气。
这种闷气，仿佛把整个人的气息都吸进去了，连呼吸都带着股凉意。 记得第一次尝试动笔，我写到了“极寒”这两个字。我脑子里不由自主地蹦出一个画面：那是零下四五度的阴冷，就像刚从外面跑出来的野狗，浑身被泼了冰水，左右乱蹬。
那种感觉，不是那种让人 � 宜 的冷，是那种透骨的风，像刀子一样扎进肉里。我写道：“风是冷的，风是刺骨的，风是让人忍不住想要抓住啥才能留住一丝暖意。”我就连想，要是这时候有个人站在那儿，手里拿着一把扫帚，把路上的积雪扫干净利落，那种期待，是不是比光还让人激动。
可是，现实一直挺骨感的。
那天下午，我坐在窗边，看着远处有雪的孩子跑过，穿着厚棉裤，在雪地里像个不知愁滋味的孩子。
那一刻，我突然认定，雪确实不脏，雪反而是一种挺纯粹的白，就像白纸一样，干净利落得让人想伸手去摸，却又不敢碰，怕被冻疼。 写到一半，有些话仿佛想说又没说出口。
我想起那会儿在冬天里，有一次去兜风，看到路边有人堆雪球，像堆起了一个个小山包。
那个孩子笑得特别灿烂，眼亮晶晶的，在那片银白的世界里，那一点快乐，仿佛能把整个冷都在这里融化掉。
我想起自己，有时候也会在这种时候，认定自己挺孤独，仿佛没人能懂这种冷。
可是，我突然意识到，这种冷，实际上是人生的一种常态。就像我们每时每刻都在“下雪”，心里多少有些慌，有些累，有些迷茫。
可是，只要愿意低头看看脚下的路，就会发现，路是通的，也是暖的。
哪怕前方是未知的黑暗，但只要有一盏灯在，就不算忒黑。 结尾的时候，我忍不住想，写这篇《雪周记》，实际上不是为了记录啥惊天动地的大事，而是想记录下心里的那点小情绪。
那些在雪地里踩出的脚印，那些在风里哼的小调，那些在冷飕飕中依然坚持下来的勇气。雪会停，天会亮，但那种在冷飕飕中依然保持清楚头脑和温暖内心的感觉，仿佛已经深深地刻在了脑子里。 合上本子时，窗外似乎又响起了冰打破的声音。我起身，推开窗户，深吸了一口冰冷的空气。
那一刻，我突然认定，生活不就是一场场突如其来的雪吗？我们都在其中挣扎，都在寻找出路。
只要不拉倒，就能在冷飕飕的日子里，开出归于自己的花。 我不急着写完这篇周记，先去洗把脸，看看镜子里的自己。
或许，接下来几天，我会持续写下去。出于，每一段文字，都是我在雪地里种下的种子。